落日下的谎言

：深夜的抽屉夜色，像一块浸透了温水的巨大绒布，温柔地覆盖着这座城市。晚上十一点零三分，陈默敲下本章的最后一个句号，颈椎发出一声轻微的哀鸣。他向后靠在人体工学椅背上，疲惫像潮水般漫上眼眶，熟悉的景物——顶天立地的书架、堆放的手稿、沉默的打印机——都蒙上了一层模糊的毛边。他深吸一口气，空气中弥漫着一种奇异的安宁。这种安宁，很大程度上来源于书房外，那个正在客厅里安静阅读的女人——他的妻子，沈曼。他们的生活，是朋友圈里公认的模板。他是小有名气的犯罪小说家，以逻辑缜密、剖析人性见长；她是优雅知性的画廊策展人，品味卓绝，情绪稳定。他们从不争吵，兴趣相投，甚至能精准地在对方需要咖啡时递上恰到好处温度的那一杯。完美，这个词陈默在小说里总是谨慎使用，因为它往往意味着虚假或陷阱。但在现实中，他不得不承认，与沈曼的婚姻，无限趋近于这个词。他关闭电脑，站起身，骨骼发出一连串细碎的声响。按照他加班的习惯，沈曼通常会在这个时间为他热一杯牛奶。他打算去厨房看看。就在他拉开书房门，脚步即将迈出的瞬间，眼角的余光捕捉到了一个画面。沈曼并没有在客厅。她正站在书房门外不远处的走廊阴影里，侧对着他，身影在昏暗的环境光下显得有几...